Una simple cerilla puede causar más daño de lo que todos esperamos, pero las llamas no son el problema, el problema es que usemos algo que las haga combustionar.
Me gusta sentarme y mirar una llama, controlarla, jugar con ella. Encender mi mechero, apagarlo, darle vida al gas de su interior, sí, me gusta el fuego.
Quizás sea mi elemento preferido, favorito, con el que más identificada me siento.
El poder de una llama, que se enciende y se apaga, devastándolo todo a su paso, llevándose lo más inocente.
Soy una llama, de fuego, puro fuego.
No me disgusta quemar cosas, pero tampoco soy una pirómana. Me gusta saber como funcionan las cosas, controlar con un simple gesto, algo que es tan poderoso, que puede hacer mucho daño.
Pero todo se basa en el control, dejo que mi llama interior me queme, porque si la libero, todo se podría volver cenizas y quedarme sin nada, podría ahogarme con el humo... Pero tampoco importa mucho, no me considero normal, sino diferente, una clase de persona igual que las demás, con mis defectos y mis virtudes, pero muy, muy quemada por dentro.
Un león en una jaula, un recluso en su celda, y una llama sin control.
Todo igual de peligroso pero a su manera, al león si no le provocas no te ataca, al preso si no le sueltas no robará, violará o matará, igual que la llama, si no la enciendes es inofensiva.
Confieso que me siento como el gas del mechero, a la espera de que roce con la piedra para salir y liberarme, aunque sea para encender un cigarro. Pero todo sigue siendo efímero, todo se acaba, el león se domestica, el preso se reforma y la llama se apaga.
No estoy apagada, solamente estoy ardiendo por dentro, y necesito, ansío, añoro, el elemento contrario, el agua para apagar mis flameantes llamas, para secar mis lágrimas, para arroparme con su tranquilidad. Ojalá todo pase pronto, quiero tener mi fuego interior bajo control.
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